Nous sommes sur la colline Dragodan, à Pristina, à deux pas de la maison de l'ancien Premier ministre.
Nous avons tous entre 25 et 45 ans.
Au loin, une explosion.
Au loin, la Centrale électrique au lignite et les maisons qui l'entourent, où se reposent probablement mes amis Albanais du Kosovo, en jouant de la guitare, sur des chansons rock américaines, dans la pièce commune à la famille, avec les petits qui courrent dans tous les sens, la mère qui sert des infusions et tout le monde fumant des cigarettes de contrebande.
Au loin, le Kosovo.
Ou bien était-ce en poussant la porte?
Samedi 1er avril 2006
2 commentaires:
Un petit tour en arrière dans le temps, pour conter la soirée de samedi dernier.
Entre un tour de guitare et des paroles mexicaines, mes anciens chefs de l'OSCE.
Une soupe thaï à la noix de coco, des raviolis au porc, comme à Beijing, des discussions en allemand sur des amours canadiennes, les souvenirs d'un voyage en France d'un ami du Kosovo...
Je ne sais pas si je déteste ou j'aime le petit monde des internationaux.
En fais-je partie?
Puis-je en être fière?
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